В предыдущий раз я был дома девять лет назад, весной 2015-го.
Сперва был долгий путь из Одессы на восток, по разбитым дорогам со множеством блокпостов (яркой приметой тогдашнего анархического времени) — местами с явно кадровыми военными, местами с какими-то мутными попандопулами в драном камуфле, словно из «Свадьбы в Малиновке», с потрепанными красно-чёрными бандеровскими флагами и кружечками для сбора подаяний, а напоследок — натуральная таможня на въезде в Мариуполь, где говорящие на чужом языке до зубов вооружённые хмурые люди с нацистскими рунами на шевронах обыскали мою машину и проверили документы куда дотошней, чем это делали европейские погранцы с таможенниками вместе. Спасибо местной прописке, «пэрэвирка була успишна» и въезд таки «дозволылы», после чего я заспешил домой, на Левый.